La Piazza
per Bukowsky
Messaggio del 18-11-2000 alle ore 01:18:48
prova non ci fate caso
prova non ci fate caso
Messaggio del 17-11-2000 alle ore 08:39:46
ma chi ji???
ma si sceme!!!
ma chi ji???
ma si sceme!!!
Messaggio del 17-11-2000 alle ore 08:38:54
Si peggi di Home virgugnt!!!!!!!!!!!!
Si peggi di Home virgugnt!!!!!!!!!!!!
Messaggio del 15-11-2000 alle ore 21:56:56
MA ie nu forum di picarule!!!!!
ca che vavete magnate massere!!!!!
Buonasera Odessa!!!!ma conosci anche tu il fruttivendolo e
affila manzotin a li scaffale (Buko) ????
MA ie nu forum di picarule!!!!!
ca che vavete magnate massere!!!!!
Buonasera Odessa!!!!ma conosci anche tu il fruttivendolo e
affila manzotin a li scaffale (Buko) ????
Messaggio del 15-11-2000 alle ore 21:53:58
Jury aveva lasciato se stesso sul divano.
La sua mente, lucida abbandonava il corpo.
No, anzi,
ne perlustrava ogni piccola imperfezione,
ogni piccola debolezza,
e si insinuava sensuale in ogni stanza, androne del suo cervello. Il sogno.
Una sequenza perfetta di fotogrammi impressa sul nitrato d'argento cerebrale.
La materia grigia.
Aveva ricevuto in dono un palloncino giallo impero da un vecchio clown.
Era volato via.
Avrebbe voluto seguirlo con gli occhi del bambino.
Ma non ne fu capace.
Il suo volto impietrito.
Non una smorfia di stizza, di sommessa ira per quella fuga improvvisa.
Il viale su cui camminava.
I piedi sembravano sfuggire al suo controllo, o almeno al suo controllo diretto.
Cercavano, con geometria perfetta, di coprire ogni ruga del suolo che si presentava sotto di essi.
Lo sguardo, che vigile assisteva al lavoro certosino di quegli arti,
che come malta cercavano di suturare le ferite dell'asfalto,
non riusciva a prendere il coraggio di levarsi.
Sentiva i polmoni arrampicarsi lungo la trachea
e le gambe sempre più pesanti.
Sveglia Jury, sveglia!
Jury aveva lasciato se stesso sul divano.
La sua mente, lucida abbandonava il corpo.
No, anzi,
ne perlustrava ogni piccola imperfezione,
ogni piccola debolezza,
e si insinuava sensuale in ogni stanza, androne del suo cervello. Il sogno.
Una sequenza perfetta di fotogrammi impressa sul nitrato d'argento cerebrale.
La materia grigia.
Aveva ricevuto in dono un palloncino giallo impero da un vecchio clown.
Era volato via.
Avrebbe voluto seguirlo con gli occhi del bambino.
Ma non ne fu capace.
Il suo volto impietrito.
Non una smorfia di stizza, di sommessa ira per quella fuga improvvisa.
Il viale su cui camminava.
I piedi sembravano sfuggire al suo controllo, o almeno al suo controllo diretto.
Cercavano, con geometria perfetta, di coprire ogni ruga del suolo che si presentava sotto di essi.
Lo sguardo, che vigile assisteva al lavoro certosino di quegli arti,
che come malta cercavano di suturare le ferite dell'asfalto,
non riusciva a prendere il coraggio di levarsi.
Sentiva i polmoni arrampicarsi lungo la trachea
e le gambe sempre più pesanti.
Sveglia Jury, sveglia!
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